Ventos

Às vezes vejo esses vazios de vento
que a casa varre pela porta aberta, 
vêm caminhando, em passos muito lentos, 
passos de gato e sua carência incerta, 

ventos que roçam as nossas canelas, 
e ainda balançam poltronas antigas,
soprando ciscos das mesmas janelas, 
nas cristaleiras, nos umbrais e vigas:

monções remotas — como são os retratos
feitos à mão, de nossos bisavós —, 
ventos mais fortes, que derrubam pratos…

Ventos que doem quando estamos sós:
Eis este vento: foi-se, pela porta, 
e fez viver, milagre, a coisa morta. 

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Brian Belancieri.